Pourquoi chaque fois que je suis minimalement inspirée, en cliquand sur "écrire un article", BAMMM plus rien. Vide dans mon cerveau. Crevasse fatale oû tombent mes idées d'une histoire sans fin. J'aimerais écrire sans relâche jour et nuit matin et soir sans manger sans bouger juste une journée oû il pleuvrait, une journée oû il ferait froid un peu, oû nous serions novembre encore et toujours. Une journée sans vent un journée parfaite pour se dire tient, ne faisons rien aujourd'hui. Ne faisons rien que s'aimer, parce que c'est la seule chose à faire. Parce que nous sommes fous. Je m'imagine encore penser a toi en secret et me dire que je suis la personne la plus ridicule de la planète. Peu importe.
Je veux peindre. Sur un mur blanc. Un grand mur, très grand, éclairé d'un lustre de cristal, oui. Ce serait parfait. Je voudrais te faire la plus belle surprise de toute ta vie. J'aime les surprises, ma vie n'est qu'improbabilitées, mon âme est frivole, mais mon coeur est à toi. C'est un cadeau, fais-en ce que bon te semblera. Un jour je t'écrirai qu'est-ce que le ciel. Je t'écrirai comment les oiseaux chantent aussi justes, comment le vent réussit à s'infiltrer dans toutes les mélodies de la terre. Je t'écrirai d'écouter avec moi la glace fondre, le soleil bruler et mon coeur t'aimer. Je t'aime avec tout mon coeur, avec toute ma tête, avec tout mon corps. Je t'aime avec tous mes souffles, avec tous mes mots, avec tous mes chants. Je t'aime avec toute ma poésie et toute mon âme.
Je t'aime de tout mon être.